简介
《尘烟入汉阙》是由作者145879用心创作编写的一本连载历史古代类型小说，陈远是这部小说的核心主角人物，处于连载状态更新177252字，喜欢看历史古代小说的书友们速来，绝对不容错过，喜欢看的朋友们速来。
尘烟入汉阙小说章节免费试读
种子播下去之后，陈远每天都要去地里转一圈，蹲在地头看半天。
第一天，地里什么变化都没有。依旧是平平整整的土地，松松软软的泥土，和播种那天一模一样，没有一丝痕迹。他蹲在田埂上，眼神死死盯着土面，总想找出一点不一样——哪怕是一道细细的裂缝，一抹淡淡的新绿，哪怕是一粒种子顶起的土粒。可什么都没有。褐色的泥土燥而沉默，像一块不会说话的石头，安安静静地盖着底下的种子，看不出丝毫生机。
第二天，还是什么都没有。
第三天，依旧没有动静。
第四天，地里依旧是一片沉寂，连风吹过的痕迹，都和前几天别无二致。
陈远开始急了。不是那种歇斯底里的焦躁，是闷在口的、说不出来的急，像有一团湿闷的气，堵得他喘不上来。他忍不住蹲下身，捡起一细树枝，小心翼翼地拨开一小块泥土，想看看底下的种子是不是还活着，是不是已经发了芽。就在这时，赵伍拄着木棍走了过来，看到他的动作，语气平淡地说了一句：“别扒。扒出来，种子就死了。”
陈远动作一顿，默默把泥土盖回去，用手轻轻拍实，站起身，拍了拍膝盖上的泥渍，语气里带着几分不易察觉的急切：“什么时候能出芽？”
“快了。”赵伍只说了两个字，目光落在地里，神色平静。
“快了是几天？”陈远追问。他耐不住这种等待，现代的快节奏早已刻进骨子里，他习惯了立竿见影，却忘了种地从来都急不得。
赵伍没有回答。他缓缓蹲下身，用粗糙的手掌按了按地里的泥土，指尖感受着泥土的燥，又慢慢站起来，抬头望向天空。天是澄澈的晴，没有一丝云，太阳辣地晒着，烤得人后背发烫，连风都带着几分燥热。
“等雨。”赵伍收回目光，语气依旧平淡，却带着老庄稼人的笃定。
第七天，陈远在地头，终于看到了第一株苗。
那苗极小极小，两片嫩得能掐出水的叶子，拼尽全力从泥土里钻出来，像两只伸懒腰的小手，怯生生地探望着这个世界。叶子还没有完全展开，皱巴巴地卷在一起，边缘带着一点淡淡的黄，像是刚从黑暗里出来，还没来得及舒展身子。叶面上沾着细碎的土粒，裹着一身烟火气，像是用尽了全身的力气，才冲破泥土的束缚，还没来得及抖掉身上的尘埃。
陈远轻轻蹲下身，大气都不敢喘，更不敢伸手去碰——他怕自己粗糙的手掌，会碰坏这脆弱的小生命。他就那样蹲在原地，一动不动地看着，看了很久很久，久到双腿发麻，连后背都僵了。风轻轻吹过，那两片小小的叶子轻轻晃动，像是在跟他打招呼，又像是在诉说着破土而出的不易。
他猛地站起身，脚步轻快地跑回棚子，一把掀开门口的布帘，语气里带着难以掩饰的欢喜：“出了！苗出了！”
阿兰正坐在棚子里编草鞋，手指灵活地穿梭在稻草之间，头也没抬，语气淡淡的：“出了就出了，喊什么，惊着人。”
可话音刚落，她还是放下了手里的草鞋，站起身，走到棚子门口，往地里望了一眼。就一眼，没有多言，转身又走回原位，继续编草鞋。但陈远看得真切，她手上的动作快了几分，指尖的力道也轻快了许多——不是急躁，是藏不住的好心情，像雨后的阳光，悄悄洒在眉眼间。
小石头也跟着跑去看。他学着陈远的样子，乖乖蹲在地头，小小的脑袋凑得很近，大大的眼睛黑白分明，里面清清楚楚映着那两片嫩绿的叶子，满是好奇。
“它叫什么？”小石头仰着小脸，小声问陈远。
“黍。”陈远轻声回答，语气里带着温柔。
“黍。”小石头跟着念了一遍，发音软软糯糯的，像是在念叨什么宝贝。
“嗯，等它长大了，就变成粮食，就能吃了。”
小石头眼睛一亮，伸出小小的手，想去摸那株小苗。陈远连忙拦住他，轻轻按住他的手：“别摸，摸坏了，就长不出粮食了。”
小石头连忙把手缩回去，紧紧背在身后，两只小手在背后攥在一起，像是怕自己的手不听话，再伸出去碰坏了小苗。他又蹲在那里看了一会儿，才慢慢站起来，拍了拍膝盖上的泥土，蹦蹦跳跳地跑回了棚子。
接下来的几天，黍苗一棵接一棵地冒了出来。
先是零零星星的几棵，散落在地里，像棋盘上随手摆下的几颗棋子，稀疏却充满生机；接着是一排一排的，整整齐齐，像是有人用尺子比着画出来的线，规整而鲜活；到最后，整块地都被染成了绿色，嫩绿嫩绿的，在阳光下泛着淡淡的光，风一吹，禾苗轻轻摇曳，像一片绿色的水面，泛起层层涟漪，沙沙作响，格外动人。
陈远站在地头，望着那片生机勃勃的绿色，心里满是踏实。他忽然想起去年秋天，那个时候，他还在逃亡的路上，颠沛流离，食不果腹，不知道下一顿饭在哪里，不知道今晚能在哪里落脚。而现在，他有了一片地，地里长出了苗，这些苗长大了，就是粮食，就是活下去的希望。
赵伍也拄着木棍来了。他慢慢走到地头，站了片刻，目光缓缓扫过整片禾苗，然后慢慢蹲下身，用粗糙的手指，轻轻碰了碰一株苗的叶子。他的手指布满老茧，指甲缝里嵌着黑泥，动作却格外轻柔，那株嫩绿的叶子在他指尖轻轻晃动，完好无损，没有被碰伤分毫。
“今年雨水要是够，收成能比去年好。”赵伍站起身，语气里带着几分期许。
“雨水够不够，你怎么知道？”陈远问。他看了看天，依旧是万里无云的晴，没有丝毫要下雨的迹象。
赵伍又抬头看了看天，蓝得澄澈，没有一丝云影。他沉默了片刻，缓缓说道：“不知道。”
没有笃定的预测，没有十足的把握，只有老庄稼人对土地的敬畏，对天意的顺从——种地靠人，更靠天，他们能做的，只有等待。
黍苗长到一拃高的时候，地里的草也跟着长了出来。
草长得比黍苗快得多，像是卯足了劲争抢养分。昨天还只是一点点不起眼的绿芽，今天就蹿得比黍苗还高，叶片肥厚，系发达，死死地扎在泥土里。赵伍说，草必须拔掉，不然会“吃”了黍苗——不是真的啃食，是争抢养分。草比黍苗的长得快、扎得深，会把泥土里的肥料和水分都吸走，黍苗得不到养分，就长不大，到最后只能枯死。
陈远蹲在地里，开始拔草。拔草也是有讲究的，不能连拔得太急，不然草会断在泥土里，过不了两天，又会重新发芽生长。要慢，要稳，用手指轻轻捏住草茎，顺着草的方向慢慢一提，让草带着泥土一起脱离地面，这样才能彻底除。
他拔了一上午，腰酸背痛，肩膀僵硬，指甲缝里全是黑泥，洗都洗不掉，手指被草汁染成了深绿色，黏腻难受。的草堆在地头，堆了足足三大堆，被太阳一晒，很快就蔫了下去，叶子慢慢卷起来，颜色从翠绿变成黄绿，再变成灰绿，最后失去了所有生机。
阿兰也来帮忙拔草。她蹲在陈远旁边，动作比陈远快得多，一把一把地捏起草茎，轻轻一提，动作脆利落，的草整整齐齐地摞在一起，不一会儿就摞起了一小堆。两个人并排蹲在地里，从地这头拔到地那头，没有说话，没有寒暄，只有手指捏住草茎的细微声响，和草离开泥土时，那一声轻轻的“啵”，在寂静的田野里，格外清晰。
小石头也来了。他蹲在陈远的另一边，学着大人的样子拔草。他力气小，拔不动那些长得粗壮的草，就专挑细小的草拔。一棵，就举到陈远面前，眼睛亮晶晶的：“你看，我了。”
“嗯，看到了，拔得很好。”陈远轻声夸赞。
“这个是不是草？”小石头又举起另一棵，不确定地问。
“是草，拔得对。”
得到肯定，小石头更认真了。他蹲在地上，眼睛死死盯着地面，找到一棵草，就小心翼翼地蹲下身，捏住草茎，慢慢一提。有时候力气太小，草茎被拔断了，他就用小小的手指，一点点扒开泥土，把断在土里的草挖出来，哪怕弄得满手是泥，也不放弃。
陈远看着他小小的身影，心里泛起一阵酸涩，又带着一丝暖意。他想起去年这个时候，小石头还只会缩在棚子里睡觉，连话都说不清楚，脆弱得像一株随时会枯萎的小苗。而现在，他已经能跟着他们一起下地拔草，能尽自己的一份力，哪怕这份力气很小，也足够让人动容。他的手很小，手指细细的，指甲盖只有瓜子那么大，但捏住草茎的时候，却格外稳，格外认真。
黍苗长到两拃高的时候，天气开始热了起来。
太阳一天比一天毒辣，辣地晒在地里，刚浇过的泥土，用不了半天就被晒得裂，缝隙里还冒着热气。陈远每天天不亮就起床，挑着两个木桶去河里挑水，一趟又一趟地往返于河边和地里，把水小心翼翼地浇在黍苗部。扁担压在肩膀上，复一，肩膀很快就磨破了，皮肉粘在扁担上，每次换肩的时候，撕下来都疼得他倒吸一口凉气。他找了块净的破布，垫在肩膀上，稍微缓解一下疼痛，又继续挑水，不敢有丝毫停歇。
可这点水，远远不够。地太大了，他和阿兰两个人挑的水，浇下去就像杯水车薪，太阳一晒，瞬间就蒸发殆尽，本润不透涸的泥土。黍苗开始发蔫，翠绿的叶子慢慢卷起来，颜色从嫩绿变成了灰绿，像一个个渴得嘴唇发白的人，无精打采地垂着头，失去了往的生机。
陈远站在地头，看着那些发蔫的黍苗，心里像有一团火在烧，又急又无奈。他忽然想起在现代看过的那些农业纪录片——大型的喷灌机，几百米长的水管，轻轻一转，就能浇透几百亩地；还有便捷的灌溉系统，不用人费力挑水，按下开关，水就能顺着沟渠流进地里。可在这里，他什么都没有，只有两个破旧的木桶，一磨得发亮的扁担，和一双早已酸痛的肩膀。
阿兰也来帮忙挑水。她力气小，每次只能挑半桶水，一路上洒洒漏漏，挑到地里，只剩下小半桶。可她没有抱怨，也没有停歇，从早挑到晚，肩膀也磨破了，渗出血丝，她就用布裹一下，继续挑，只是脸上的疲惫，越来越重。
赵伍坐在棚子门口，看着他们来回挑水的身影，没有说话。他的腿依旧肿着，不能下地活，只能坐在那里，叼着一空烟杆，一下一下地嚼着，眉头微微皱着，像是在思索着什么，又像是在无奈地等待。
“别挑了。”他忽然开口，语气平淡，却带着不容拒绝的意味。
陈远停下脚步，转过身，看着赵伍，眼里满是不甘：“不挑，这些苗就死了。”
“挑也没用。”赵伍摇了摇头，“地太大，你们两个人，挑到天黑也浇不透。白费力气，不如等雨。”
“什么时候下雨？”陈远追问，语气里带着一丝哀求。他怕，怕等不到雨，怕所有的努力，都付诸东流。
赵伍又抬头看了看天，天依旧是湛蓝的，没有一丝云，太阳白晃晃的，刺得人睁不开眼。他沉默了片刻，缓缓说道：“快了。”
陈远不知道他说的“快了”是什么意思。赵伍每次都说“快了”，可“快了”到底是几天？三天？五天？还是十天？他不知道，赵伍也不知道。赵伍只是在等，等天意，等一场能救活黍苗、能给他们希望的雨。
天，一直没有下雨。一天，两天，三天，五天，七天……子一天天过去，太阳依旧毒辣，泥土依旧裂，黍苗也越来越蔫。
黍苗的叶子卷成了细细的筒，颜色从灰绿变成了黄绿，失去了所有水分，摸上去巴巴的。有的苗已经开始枯萎，叶尖发发脆，轻轻一碰，就碎成了粉末。陈远蹲在地头，一株一株地查看黍苗，心里像压着一块沉甸甸的石头，越来越重，压得他喘不上来气。
他开始在棚子外面烧香。他不是信佛，也不是信道，是阿兰教他的。阿兰说，求雨的时候，要烧三草香，磕三个头，对着天空说三遍“下雨吧”，心诚，天就会下雨。他照做了。他蹲在棚子门口，把三晒的草香在地上，恭恭敬敬地磕了三个头，声音低沉而虔诚，说了三遍“下雨吧”。
说完之后，他忍不住笑了，笑得有些自嘲。一个来自现代的人，一个读过书、学过科学的人，一个清清楚楚知道雨是水汽凝结形成、不是赐予的人，竟然会蹲在东汉的一个破棚子门口，用这种最愚昧、最无助的方式，烧香求雨。
可他还是烧了，还是磕了头，还是说了“下雨吧”。
因为他没有别的办法了。他知道雨是怎么形成的，却没有能力造雨；他知道人工降雨需要飞机和碘化银，却连一架最简单的风车都造不出来；他知道天气预报能预测下雨的时间，却没有任何办法得知，这场救命的雨，到底什么时候会来。
他知道很多道理，懂得很多知识，可在这残酷的乱世里，在这涸的土地面前，那些知识和道理，都变得毫无用处。
那天傍晚，夕阳西下，余晖把天空染成了暗红色。陈远蹲在地里，一株一株地查看黍苗，动作轻柔得像是在抚摸易碎的珍宝。已经枯萎的，他小心翼翼地拔掉，放在一边；还带着一丝绿色的，他就用手指，轻轻把卷起来的叶子展开，好像这样，就能让它们多吸收一点空气，就能让它们好受一些。
那天，他一共拔了二十三株枯苗。
他把那些枯苗放在地头，整齐地摞在一起。枯的叶子碰在一起，发出沙沙的声响，像纸张在摩擦，又像是它们最后的叹息。
他慢慢站起来，拍了拍手上的泥土，准备回棚子。走到田埂尽头的时候，他忍不住回头看了一眼。
整块地灰蒙蒙的，像蒙了一层厚厚的灰，毫无生机。那些曾经嫩绿、鲜亮、在风中沙沙作响的黍苗，现在都无精打采地低着头，卷着叶子，像一群打了败仗的士兵，失去了所有的斗志。
陈远站在那里，静静地看着它们，心里一片茫然。
他在现代，从来都不相信“命运”这两个字。他一直觉得，一切都可以靠自己改变——只要努力，只要找对方法，只要不放弃，就没有办不成的事。可现在，他动摇了。他努力了，他翻了地，播了种，拔了草，浇了水，他做了他能做的一切，拼尽了全身的力气，去守护这片土地，守护这些希望。
可天不下雨。
陈远深吸一口气，压下心里的酸涩和不甘，转过身，一步一步，慢慢走回了棚子。夜色渐浓，风里带着几分凉意，吹得他心里发寒。
半夜，陈远被一阵细微的声音惊醒了。
不是喊叫，不是哭号，也不是风吹棚子的声响，是一种很轻、很细密的声音，像有人在天上筛沙子，沙沙沙，轻轻落在地上，落在棚子上，落在窗棂上，温柔而绵长。他躺在芦苇堆上，闭着眼睛，静静地听了三秒，然后猛地坐了起来，眼里满是难以置信。
雨。
是雨！
他掀开身上的芦苇，赤着脚，不顾夜里的寒凉，猛地冲出棚子。
雨丝很细，密密匝匝的，凉凉的，落在脸上，像有人在用指尖轻轻点触，温柔得不像话。天上没有星星，没有月亮，只有一片漆黑，雨就从这片漆黑里落下来，无声无息，落在地上，溅起细小的泥点；落在棚子上，发出沙沙的声响；落在他的头上、肩上、手上，带来一阵清爽的凉意。
他站在雨里，一动不动，闭上双眼，任由雨水打在脸上、身上。雨水顺着脸颊往下流，流进脖子里，凉飕飕的，却驱散了他心里所有的焦躁和不安。他张开嘴，仰起头，接了一口雨水，雨水是凉的，带着一点点淡淡的甜，还有一点点泥土的清香，顺着喉咙滑下去，滋润着他涸的心田。
他笑了。
不是大声的欢呼，也不是肆意的大笑，是那种发自内心的、带着释然和狂喜的笑——嘴唇咧开，露出牙齿，雨水顺着嘴角流进去，和脸上的水珠混在一起，分不清哪些是雨水，哪些是滚烫的泪。他就那样站在雨里，笑着，笑着，肩膀微微颤抖，所有的委屈、不甘、疲惫，都在这场雨里，烟消云散。
雨，下了整整一夜。
陈远没有回棚子，就那样站在地头，静静地看着雨落在黍苗上。雨水打在黍苗上，把它们打得东倒西歪，可它们没有倒下，弯下去，又弹起来，弯下去，又弹起来，像是在雨中跳舞，像是在欢呼这场迟来的甘霖。
他蹲下身，轻轻摸了摸一株黍苗的叶子。叶子上的水珠顺着叶脉滑下来，滴在他的手背上，凉凉的，滑滑的。叶子虽然被雨水打湿，却透着一股韧劲——你轻轻按下去，它就会慢慢弹回来，充满了生机与力量。
他忽然想明白了，也许这就是种地。不是你控制土地，不是你掌控禾苗，是它们控制着你。它们要下雨，你就等雨；它们要出太阳，你就等太阳；它们要施肥，你就施肥；它们要除草，你就除草。你能做的，就是付出力气，然后等待。等到了，就能活着；等不到，就只能被时代淘汰。
简单，残酷，又直接。
天渐渐亮了，雨也停了。天空依旧是阴的，但云层变薄了，透出淡淡的光。太阳从云缝里钻出来，洒在湿漉漉的地里，水汽蒸腾，地上像蒙了一层薄薄的白纱，朦胧而美好。黍苗上挂着晶莹的水珠，在阳光下闪着光，像镶了一层碎银子，格外耀眼。
陈远站在地头，看着那片黍苗。一夜之间，它们好像长高了一截，卷起来的叶子完全展开了，颜色从灰绿变成了鲜亮的翠绿，充满了生机与活力，有的苗上还挂着昨晚没来得及滑落的水珠，在叶尖上颤颤巍巍的，格外可爱。
赵伍拄着木棍，慢慢走到地头，看了看地里的黍苗，又看了看天空，语气平淡却带着几分释然：“够了。”
“什么够了？”陈远问。
“雨够了。”赵伍蹲下身，用手摸了摸黍苗的叶子，指尖沾着水珠，“接下来，就看它们自己了。”
说完，他慢慢站起身，转过身，一步一步，慢慢走回了棚子。他的背影依旧蹒跚，却少了几分沉重，多了几分安稳。
陈远一个人站在地头，太阳从云缝里完全钻出来，照在他身上，暖洋洋的，驱散了夜里的寒凉。地上的水汽在阳光里蒸腾，空气里弥漫着泥土的清香和青草的气息，清新而治愈。
他把手伸进口袋，摸到了那个小小的打火机——那是他从现代带来的唯一一件东西，金属外壳，被他的体温捂得温热。
他没有拿出来。
他慢慢蹲下身，拔掉一株黍苗旁边的杂草。草还带着雨后的湿泥，软软的，轻轻一拔就出来了。他把草扔在地头，又拔了一株，动作熟练而轻柔。