简介
145879的《尘烟入汉阙》真的是历史古代小说的标杆之作，陈远的成长历程令人动容，目前处于连载状态中，字数已达177252字，这本精品小说绝对值得你花时间阅读，已经更新了这么多内容，喜欢看的朋友们不要错过。
尘烟入汉阙小说章节免费试读
陈远不知道自己是怎么活过那一夜的。
也许是那些野狗找到了更容易下口的目标。也许是他身上太臭了，连畜生都嫌弃。也许什么都没发生，只是运气。
运气。
他以前不信这个。在现代，运气是排在能力、努力、关系之后的那个词，是失败者的借口。但现在，躺在这个漏风的破庙里，浑身发臭，膝盖上的伤口像有虫子在里面钻，他忽然明白了一件事——
在这个时代，运气就是一切。
能活着，就是运气。
他试着站起来，膝盖传来的疼痛让他眼前发黑。伤口化脓了，黄色的脓水混着血丝从结痂的裂缝里渗出来，把裤腿粘在皮肤上，撕开的时候他咬着自己的手背，没有叫出声。
饿。
比昨天更饿。
胃像是被人攥住了拧，拧完还打了个结。他想吐，但什么都吐不出来。嘴里发苦，舌头上像是裹了一层沙子。
他扶着墙走出土地庙。阳光刺眼，他眯着眼睛站了一会儿，然后往昨天那片菜地的方向走。
不是为了偷菜。
他记得昨天路过的时候，田埂边上有几棵野菜。他不认识，但在这个时代，能吃的和不能吃的区别，大概就是吃了会不会死。
不会死的，就是食物。
他找到了一棵。
叶子肥厚，边缘有锯齿，长得有点像他小时候在家见过的马齿苋。他蹲下来，拔了一棵，在衣服上蹭了蹭土，塞进嘴里。
嚼。
苦的。
很苦。
但咽下去了。
他又拔了一棵。
第三棵吃到一半的时候，他听到身后有声音。
不是人的脚步声。是——有什么东西在地上拖拽的声音。
他转过头。
一头驴。
灰色的，瘦得肋骨一凸出来，背上的毛秃了好几块，露出灰白色的皮肤。驴后面拉着一辆车，木头轮子，车板上铺着草，草上坐着一个老人。
老人穿着一件打了无数补丁的短褐，头上包着脏兮兮的头巾，脸被晒得黑红，眉头皱在一起，像是天生就不高兴。
驴车在他面前停下了。
老人低头看着他，没有说话。
陈远嘴里还含着半口野菜，腮帮子鼓着，和老人对视。
沉默。
老人看了他大概有五秒钟——或者五分钟，陈远分不清——然后开口了。
“你是死人还是活人？”
陈远嚼了两下，把嘴里的野菜咽下去，说：“活人。”
“活人躺在地上吃草？”
“我饿。”
老人又沉默了一会儿，目光从陈远的脸上移到他的衣服上，又移到他的光脚上，最后落在他膝盖上那个已经开始发黑的伤口上。
“你身上有伤。”
“破了。”
“破了不看会烂。”
“没有钱看。”
“有钱也没人给你看。”
老人说的是对的。陈远知道。在这个时代，一个没有户籍、没有身份、没有任何社会关系的陌生人，比一条流浪狗强不了多少。狗还能看门。
老人从驴车上跳下来，腿脚不太利索，落地的时候踉跄了一下。他走到陈远面前，居高临下地看着他。
“你是贼？”
“不是。”
“你偷我的菜。”
陈远看了一眼身后的菜地，又看了看老人。这片菜地是他种的？那昨天那两个抓他的人——
“我没偷，”陈远说，“我在吃野菜。”
老人低头看了一眼他手里剩下的半棵野菜，又看了看田埂上被拔过的痕迹。那几棵野菜长在他的菜地和田埂的交界处，说是他的也行，说不是也行。
“你叫什么？”老人问。
陈远张了张嘴。
他叫什么？他当然知道。但是他说出来，老人能听懂吗？他的名字在这个时代听起来像什么？一个外乡人，怪异的穿着，怪异的口音，怪异的——
“陈远。”他说。
“陈远？”老人重复了一遍，发音怪怪的，像是嘴里含着什么东西在说，“姓陈？陈留的陈？”
“对。”
“哪的人？”
陈远犹豫了一秒。
“陈留。”
他说谎了。他不知道自己为什么要说谎，也许是老人的眼神让他觉得，不说一个他知道的地名，今天就走不了。
老人盯着他看了很久。
“不像，”他最后说，“陈留的人不长你这样。你的手不像种地的，你的脚不像走路的，你的衣服不像正经人穿的。”
他顿了顿，又说了一句让陈远后背发凉的话。
“你像从天上掉下来的。”
陈远跟着那辆驴车走了。
不是因为老人邀请了他。老人什么都没说，只是转过身，上了驴车，抖了一下缰绳，驴开始慢慢往前走。
陈远跟在后面。
他不知道为什么要跟着。也许是那辆驴车是他在这个时代看到的第一个不是威胁的东西。也许是老人最后那句话——“你像从天上掉下来的”——让他觉得，这个人也许能听懂一些别人听不懂的东西。
也许只是因为他没有别的地方可去。
驴车走得很慢。老人的驴大概是这个世界上最慢的驴，每一步都像是经过深思熟虑，踩下去之前要掂量半天。陈远光着脚跟在后面，膝盖的伤每走一步都扯一下，但他咬着牙没有落后。
走了大概一刻钟，驴车拐进了一个村子。
说是村子，其实就是十几户人家，土墙草顶，稀稀拉拉散在一片坡地上。有几户的院墙已经塌了，用树枝和荆棘胡乱堵着。鸡在泥地里刨食，一条黄狗趴在路口，看到驴车抬了抬眼皮，又闭上了。
驴车在一座院子前停下。
院墙是夯土的，比别家的高一些，但墙角也塌了一块，用石头垒着补上了。院子里有三间房，正房、偏房、一间低矮的厨房。正房的屋顶上长着几丛草，风一吹就摇头晃脑。
“到了，”老人跳下车，头也没回，“下来。”
陈远愣了一下。他从头到尾没说过要跟来，老人也没有说过让他跟来。但老人就是这么说话的，好像一切都是理所当然的。
他下了车——或者说，他从地上站起来，走到院子里。
一个女人的声音从厨房里传出来。
“阿爹，你回来了？今天怎么这么早——这是谁？”
一个年轻女人从厨房里走出来，手里端着一个陶盆，盆里装着几块黑乎乎的东西，看不出来是什么。
她看到陈远，表情从疑惑变成了警惕，又从警惕变成了愤怒——这三种表情的转换速度极快，快得陈远还没来得及开口，她已经把陶盆往地上一放，双手叉腰，对着老人开火了。
“阿爹！你又往家里捡人！上回你捡的那个，偷了咱家的米跑了！上上回那个，把你那件好衣裳偷了！你捡一个亏一个，你脑子是不是被驴踢——不对，你本来就是赶驴的！”
老人被她这一通骂，脸上没有任何表情变化，好像已经习惯了。
“给他口粥，”他说，“死不了再说。”
“给他口粥？”女人的声音拔高了八度，“阿爹！你看看米缸！都见底了！你给他口粥，你闺女我喝什么？你外孙喝什么？你是打算把我们娘俩饿死，然后你和这个叫花子过子是吧？”
“叫花子”三个字像一针，扎在陈远身上。他想说点什么，嘴张了张，又闭上了。他能说什么？他确实像个叫花子。
老人没有理他女儿，径直走进正房，从里面搬出一张草席，往地上一铺，对陈远说：“躺下。”
陈远犹豫了一下，躺下了。
草席粗糙，扎得后背痒。但他躺下的那一刻，浑身上下每一块肌肉都在发出幸福的呻吟。他已经记不清自己有多久没有躺下了——不是晕过去的那种躺，是真正的、有意识的、身体知道自己在休息的那种躺。
老人进厨房去了。陈远听到厨房里传来女人持续的骂声，声音忽高忽低，像一首他听不懂的方言rap。骂了一会儿，声音小了，变成嘟嘟囔囔，然后是灶火的声音，锅盖的声音，水开的声音。
他没有睡着。
他闭着眼睛，听着那些声音。
锅里的水咕嘟咕嘟地响。柴火噼里啪啦地烧。风从破墙缝里钻进来，吹得偏房的门板吱呀吱呀地晃。远处有人在喊什么，听不清楚。
这些声音，和他记忆中的那些声音——手机闹钟、地铁报站、外卖骑手的电话、空调外机的嗡嗡声——隔着一千八百多年的距离。
他睁开眼睛，看着头顶的天空。
天很蓝。
和现代的蓝，是一样的蓝。
不知道过了多久。
陈远听到脚步声，然后是一只碗放在他身边的声音——陶碗碰到地面，发出沉闷的一声“咚”。
他偏过头。
一个小孩站在他旁边。
大概三四岁的男孩，瘦得下巴尖尖的，但眼睛很大，黑白分明，像是从哪个画里抠出来的。他穿着一件明显是大人衣服改小的短衫，袖子卷了好几道，露出一截细细的手腕。脸上有两团红，不是健康的红润，是风吹晒加上营养不良的那种红。
碗里是粥。
粟米粥，稀得能照见人影。几粒米沉在碗底，汤面上飘着一点菜叶子碎。
陈远看着那碗粥，喉咙动了一下。
他伸出手，手在抖。
不是因为害怕，是因为太饿了。
他端起碗，凑到嘴边，吸了一口。
烫。
但烫不过他的饥饿。他吸了第二口、第三口，粥顺着嘴角流下来，滴在草席上，他顾不上擦。
他喝得太急了，呛到了。
咳嗽，碗里的粥洒了一些出来。他赶紧把碗端稳，咳嗽还没停，又往嘴里送了一口。
眼泪出来了。
他不知道是因为呛的，还是因为别的。
那个男孩蹲下来，歪着头看他，问了一句什么。陈远没有听懂——他的耳朵还在适应这个时代的语言，孩子的发音又快又含糊，像是隔着一层水在说话。
但男孩的表情他看懂了。
是好奇。
不是敌意，不是嫌弃，不是“叫花子”。
只是单纯的好奇。
就好像在问：你是谁？你从哪里来？你为什么在哭？
陈远想回答，但他不知道该说什么。他不会说这里的方言，说不清楚自己是谁，说不清楚自己从哪里来，更说不清楚自己为什么在哭。
他低头看着那碗已经见底的粥。
陶碗的边沿有一个缺口，摸上去扎手。碗底刻着一个字，他不认识，歪歪扭扭的，像是小孩子随手画的。
他忽然想起一件事。
他把碗放在地上，抬起头，用他仅会的那几个词，对这个孩子说了一句他练了很久的话。
“谢……谢。”
男孩愣了一下，然后笑了。
他笑起来的时候，露出缺了一颗的门牙。
那天晚上，陈远睡在那张草席上。
厨房里的女人——他后来知道她叫阿兰，是老人的女儿——又骂了一通，但骂完之后还是端了一碗粥出来。这次比下午的稠了一点，米粒多了几颗。
老人——赵伍，那个名字是阿兰骂人的时候顺带说出来的，原话是“赵伍你这个老不死的”——蹲在院子里抽旱烟，一口一口，火星在黑暗中明明灭灭。
陈远躺在席子上，看着天上的星星。
古代的星星比现代多。没有光污染，没有雾霾，银河像一条发光的河流横亘在天上，密密麻麻的星星多得让人头皮发麻。
他想起小时候在乡下家，夏天的晚上躺在竹床上看星星，用蒲扇给他扇风，说“天上的星星都是人变的，好人变成亮的，坏人变成暗的”。
他那时候问：“那坏人变成的星星，是不是就看不见了？”
说：“看得见，暗一点，但还是在天上挂着呢。”
他不知道现在在哪里。也许也在天上挂着。亮的那一颗。
他闭上眼睛。
膝盖还在疼。胃里有了东西，不拧了，但还是在咕噜咕噜地响。背上被草席扎出了红印子，痒。
但他没有动。
他不想动。
他怕自己一动，就会醒过来，发现这一切只是一个太长的梦，他还在自己的出租屋里，手机还充着电，空调还开着二十六度。
他怕自己一动，就会醒过来——发现自己还躺在那个破庙里，浑身发臭，膝盖化脓，没有粥，没有草席，没有人。
他翻了个身，把脸埋进手臂里。
远处的门开了，赵伍走了进来。他没有看陈远，直接走进了正房。陈远听到他和阿兰说了几句话，声音太低，听不清楚。然后是一阵沉默，然后是阿兰叹了一口气——不是叹气，是那种“算了不说了”的鼻息声。
然后是关门声。
然后是一片寂静。
陈远在黑暗中睁开眼睛。
他知道明天醒来，一切还在。破衣服，光脚，膝盖上的伤，听不懂的话，回不去的家。
都会在。
他把手伸进口袋，摸到了那个打火机。
金属的外壳，被他的体温捂得温热。
他没有拿出来。
他闭上眼睛，在心里对自己说了一句话。
“活着。”
声音小得像呼吸。
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