简介
想要找一本好看的现言脑洞小说吗？那么，这次没有如果绝对是你的不二之选。这本小说由才华横溢的作者肖浏阳创作，以文祥小英为主角，展开了一段扣人心弦的故事。目前，小说已经连载让人期待不已。快来阅读这本小说，135008字的精彩内容在等着你！
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雨是凌晨开始下的。
不是那种痛快的暴雨，是岭南梅雨季特有的、黏腻的细雨。没有声音，只是静悄悄地、持续不断地从灰白的天空飘下来，在瓦檐上积成细密的水珠，然后一颗接一颗地坠落，在水泥地上砸出一个个深色的圆点。滴滴答答，滴滴答答，像某种永无止境的计时器。
文祥在雨声中醒来。
他躺在床上，没有立刻睁眼。先是用耳朵听——雨滴敲打铁皮屋顶的单调声响，远处稻田里传来的、模糊的蛙鸣，还有楼下父亲沉重的鼾声。然后是用鼻子闻——空气里弥漫着湿的霉味，混杂着泥土的腥气和隔夜饭菜的馊味。最后，他才缓缓睁开眼睛，盯着天花板上那片被雨水洇湿的、颜色又深了几分的黄渍。
那片黄渍的形状，最近在他眼里越来越像一个模糊的人脸。有眼睛，有嘴巴，甚至能看到一种似笑非笑的表情。他每天醒来都要和这张脸对视几分钟，像是在进行某种沉默的仪式。
六点零五分。闹钟还没响。
但他知道该起床了。胃里空荡荡的，隐隐作痛。昨晚他又没吃晚饭——不是不想吃，是吃不下。母亲炒的那盘空心菜咸得发苦，他勉强扒了几口饭，就说饱了。母亲看了他一眼，没说话，但眼神里那种混合着疲惫和失望的暗褐色，像一层湿冷的苔藓，贴在他的皮肤上，一整夜都没散去。
他坐起身，木板床发出“嘎吱”的呻吟。声音在寂静的清晨里格外刺耳，他下意识地屏住呼吸，听楼下的动静。鼾声停了一瞬，然后继续。父亲翻了个身，旧弹簧沙发发出不堪重负的呻吟。
文祥穿上衣服。校服昨天淋了雨，没完全，摸上去乎乎的，带着一股淡淡的霉味。他套上衣服，布料贴在皮肤上，凉得他打了个哆嗦。
洗漱是在院子里。雨还在下，细密的雨丝飘在脸上，冰凉。他接了一瓢山泉水，掬起一捧泼在脸上。水很凉，刺得皮肤发疼。他抬起头，看着墙上那面裂了一条缝的镜子。
镜子里的人很陌生。
脸色是一种不健康的苍白，眼睛下面有深色的阴影，像被人用脏抹布擦过。嘴唇裂，起了皮。头发湿漉漉地贴在额头上，显得脸更小，更尖。他盯着那双眼睛——瞳孔很黑，很深，像两口看不见底的井。他能“看见”自己头顶的颜色吗？看不见。但他能感觉到——那是一团粘稠的、沉重的、几乎要凝固的深灰色，沉甸甸地压在头顶，像一顶无形的、湿透了的毡帽。
楼下传来声音。
是母亲起床了。拖鞋摩擦水泥地的声音，打开水龙头的声音，铁锅放在灶台上的“哐当”声。然后是父亲含糊的嘟囔：“几点了？”
“六点多了。”母亲的声音，带着刚睡醒的沙哑。
“文祥起了没？”
“楼上没动静。”
“去叫。天天赖床，像什么样子。”
脚步声上了楼。文祥迅速擦脸，走回房间。门被推开了，母亲站在门口，身上穿着那件洗得发白的碎花睡衣，头发凌乱地披在肩上。
“起了就下楼吃饭。”她说，声音平淡，听不出情绪。
“嗯。”
早餐是白粥和昨晚的剩菜。粥煮得很稀，米粒少得可怜，更像是一碗浑浊的米汤。咸菜被重新炒过，加了更多的盐，黑乎乎的一团，看着就没胃口。
文祥坐下来，端起碗。粥很烫，他小口小口地喝着，尽量不发出声音。
父亲坐在对面，一边喝粥一边看手机。屏幕的光映在他脸上，明明灭灭。他头顶的颜色是铁灰色的，边缘有暗红色的波纹在翻滚——那是烦躁，是某种积压的、无处发泄的情绪。
“今天周几？”父亲突然问，眼睛没离开手机。
“周五。”母亲说。
“周五……”父亲重复了一遍，放下手机，看向文祥，“明天补习班的钱，该交了。”
文祥的手顿了一下。“多少？”
“一科三百，两科六百。”父亲的声音很平淡，像在说一件与己无关的事，“你妈这个月工资还没发，我先垫上。但你得记着，这钱不是大风刮来的。”
文祥低下头，看着碗里浑浊的粥。“我知道。”
“知道就好。”父亲拿起筷子，夹了一筷子咸菜，塞进嘴里，嚼了很久才咽下去。“上周的模拟考，成绩出来了吧？”
“……还没全出来。”
“物理呢？物理肯定出来了。你物理老师不是每次都最先改完？”
文祥的喉咙发紧。他感觉那口粥堵在嗓子眼，吞不下去，也吐不出来。“……出来了。”
“多少？”
“……六十五。”
空气凝固了几秒。
然后，是碗重重放在桌上的声音。
文祥抬起头，看见父亲的脸。那张被生活磨砺得粗糙的脸上，此刻有一种复杂的表情——愤怒，失望，还有更深的东西，一种近乎绝望的疲惫。他能“看见”父亲头顶的颜色，那团铁灰色瞬间燃烧起来，变成滚烫的、几乎要滴出血的暗红色。
“六十五。”父亲重复这个数字，声音很轻，但每个字都像一把生锈的刀子，慢慢地割过来，“交了六百块补习费，补了一个月，从六十八分补到六十五分。越补越倒退了？”
“题目难……”文祥想说，这次试卷确实很难，全班平均分也才六十二。但他没说完。
“题目难？”父亲打断他，声音陡然提高，“题目难别人怎么考九十？题目难别人怎么考第一？就你题目难？”
母亲在旁边小声说：“好了，先吃饭……”
“吃什么吃！”父亲猛地站起来，椅子腿刮过水泥地，发出刺耳的“吱嘎”声。“我吃得下吗？我每天起早贪黑，手上沾的油污洗都洗不净，腰疼得晚上睡不着，为了什么？不就为了他能有点出息，别像我一样一辈子给人修车，看人脸色！他就用这种成绩回报我？！”
文祥低着头，盯着碗里那几粒可怜的米。他能“看见”父亲头顶的颜色在剧烈翻涌，暗红色像沸腾的岩浆，夹杂着黑色的绝望和灰色的无力。他能“看见”母亲头顶的颜色——浑浊的暗褐色，此刻更深了，几乎变成黑色，边缘在颤抖。
他也“看见”自己。
不是用眼睛，是用那种更深层的感知。
他“看见”自己坐在桌边，瘦小的身体缩在校服里，像一只淋了雨的、瑟瑟发抖的雏鸟。他“看见”自己头顶那片深灰色，此刻正在变得更深，更浓，几乎要凝固成固体。他“看见”那灰色里，有细小的、黑色的丝线在蠕动，像某种寄生虫。
“说话啊！”父亲的声音在头顶炸开，“哑巴了？”
文祥张了张嘴，发不出声音。
说什么？
说我已经尽力了？
说我真的听不懂那些公式？
说我也想像别人一样考高分？
这些话说出来，连他自己都觉得苍白，觉得可笑。
“我……”他终于发出声音，嘶哑得像砂纸摩擦，“我会努力。”
“努力？”父亲笑了，那笑声里没有温度，只有冰冷的嘲讽，“你从初一说到初三，努力了三年，就努力出个六十五分？林文祥，你到底有没有脑子？你到底有没有心？”
文祥的手指紧紧攥着碗沿，指关节发白。碗很烫，烫得手心发疼，但他没松手。那疼痛是真实的，清晰的，比心里那种闷闷的、钝钝的疼要好受得多。
“算了。”父亲突然说，声音里有一种深深的疲惫。他重新坐下，拿起筷子，但没夹菜，只是盯着那盘黑乎乎的咸菜，看了很久。“算了。你爱怎么学怎么学吧。反正我也管不了你了。”
这句话，比刚才所有的怒吼都更让文祥难受。
那是一种放弃。
彻底的，冰冷的，不带任何期待的放弃。
他能“看见”父亲头顶的颜色，那团暗红色正在慢慢冷却，变成一种死寂的、毫无生气的灰黑色。像烧尽的煤灰，风一吹就会散掉。
母亲站起来，默默收拾碗筷。碗碟碰撞的声音在寂静的屋子里格外刺耳。
文祥也站起来，背起书包。
“我走了。”他说。
父亲没说话，只是挥了挥手，像赶走一只苍蝇。
母亲在厨房里，背对着他，水龙头哗哗地响。
文祥推开门，走进雨里。
雨还在下。细密的雨丝飘在脸上，冰凉。他没打伞，就这么走着。泥土路被雨水浸透，变得泥泞不堪，每走一步，鞋底都会带起黏糊糊的泥巴。校服很快湿了，贴在身上，又冷又重。
他走得很慢，一步一步，像在泥沼里跋涉。
路过那棵歪脖子龙眼树时，他下意识地看了一眼树下。
猫不在。
只有几片被雨水打落的叶子，贴在泥泞的地面上，像一块块湿透的、褐色的补丁。
他继续往前走。
走到村口等车的地方，已经有几个学生在等了。他们挤在一处屋檐下，躲着雨，说说笑笑。文祥走过去，在离他们几步远的地方停下，站在雨里。
雨打在他的头发上，脸上，校服上。很冷，但他没动。
他能“看见”那些学生头顶的颜色——跳跃的浅黄色，兴奋的粉红色，还有因为下雨而烦躁的暗橙色。那些颜色很亮，很鲜活，在灰蒙蒙的雨幕里，像几簇不合时宜的、虚假的火焰。
他移开目光，看向远处。
远处的山隐在雨雾里，只剩下模糊的轮廓，像用水墨淡淡晕染出来的影子。稻田是湿漉漉的墨绿色，鱼塘的水面被雨滴砸出无数细小的涟漪。一切都笼罩在一片无边无际的、黏稠的灰白里。
这个世界，真大。
大到他无论走到哪里，都逃不出这片灰色。
这个世界，也真小。
小到连一个能让他站一会儿、不被雨水淋湿的屋檐，都没有。
校车来了。破旧的中巴，车身上溅满了泥点。学生们一拥而上，文祥跟在最后。车里已经坐了大半，空气湿闷热，混杂着汗味、雨水的土腥味和廉价香水的味道。他找到最后一个靠窗的位置，坐下。
车开动了。颠簸在泥泞的土路上，车窗玻璃“哐哐”作响。文祥把额头抵在冰凉的玻璃上，看着窗外飞速倒退的景色。
雨刷在挡风玻璃上机械地摆动，刮出一片模糊的扇形视野。司机在骂骂咧咧，因为路太滑，车太破。前排几个女生在讨论周末要去镇上新开的茶店。后排几个男生在玩手机游戏，外放的声音很大。
所有的声音，所有的气味，所有的颜色，混杂在一起，在这个密闭的铁皮车厢里发酵，酿成一种令人窒息的、油腻的灰黄色。
文祥闭上眼睛。
但闭上眼睛，那些颜色还是在。它们不是通过眼睛看见的，是直接投射在意识里的，像某种无法关闭的背景噪音，像无数只细小的虫子在脑子里爬。
他尝试筑起那道墙。
那道灰色的、厚实的墙，他在心里一遍遍描摹它的样子——粗糙的水泥表面，冰冷，坚固，密不透风。他用力推，用尽全身力气，想象着那堵墙在意识里慢慢升起，升高，变厚，把那些嘈杂的颜色挡在外面。
墙升起来了。
那些颜色变得模糊，遥远，像隔着一层毛玻璃。
他获得了短暂的、珍贵的安静。
但筑墙很费力。非常费力。像用尽全身力气去推一扇生了锈的、沉重的铁门。他能感觉到自己的太阳在突突地跳，后颈的肌肉绷得发疼，手心全是冷汗。
他只能坚持几分钟。
然后，墙就开始出现裂缝。
细小的，几乎看不见的裂缝，从墙角开始蔓延，像蜘蛛网一样扩散。接着是“咔”的一声轻响——很轻，但在他听来像惊雷。裂缝变大了，变深了，墙开始摇晃。
然后，崩塌。
轰然倒塌。
那些颜色重新涌进来，比之前更汹涌，更嘈杂，像决堤的洪水，瞬间将他淹没。
文祥猛地睁开眼睛，大口喘气。
冷汗顺着脊背往下流，冰凉。
他失败了。
又一次。
车到镇上了。
雨小了一些，但还在下。街道湿漉漉的，积水反射着灰白的天光。店铺陆续开门，早点摊冒着热气，但顾客不多——这样的天气，谁都懒得出门。
文祥下车，沿着街道往学校走。
他走得很慢。鞋湿透了，每走一步都发出“噗嗤”的声音，袜子黏在脚上，很不舒服。但他没在意。他的注意力在别的地方。
他在“看”街上的颜色。
卖肠粉的老板娘头顶是焦虑的暗黄色——今天生意不好。
五金店老板头顶是金属感的银灰色——他在清点生锈的螺丝。
理发店门口坐着的老头头顶是平和的、但孤独的灰白色——他盯着雨，一动不动。
每个人都有自己的颜色，自己的情绪，自己的故事。
但这些都和他无关。
他只是路过，只是接受，只是承受。
像一个永远敞开的、没有盖子的垃圾桶，被动地接纳着这个世界所有的情绪垃圾。
走到学校门口时，早读铃已经响了。
他跑进校门，跑上楼梯，跑到四楼教室门口。班主任王老师已经站在讲台上，正在检查早读。看到他，皱了皱眉。
“又迟到。”
“车晚点了。”文祥说，声音很小。
“每次都车晚点？”王老师看着他，眼神里是一种混合了失望和不耐烦的暗黄色。“林文祥，你是不是觉得快毕业了，就可以无所谓了？”
文祥低着头，没说话。
“进来吧。”王老师挥挥手，像赶走一只苍蝇。
文祥走进教室。他能感觉到全班的目光——好奇的，幸灾乐祸的，漠不关心的。那些目光也有颜色，大多是灰白的，像一层薄薄的灰尘，落在他身上。
他的座位在倒数第二排靠窗。同桌请了病假，位置空着。他坐下，拿出语文书，翻开。
但他没读。
他转过头，看向窗外。
雨还在下。细密的雨丝敲打着玻璃，划出一道道蜿蜒的水痕。场空荡荡的，红色的塑胶跑道被雨水浸成深褐色，像涸的血迹。
他看了很久。
然后他低下头，从书包最里层，掏出那个黑色笔记本。
翻开，找到空白页。
他拿出笔，犹豫了一下，开始写。
9月19 周五 雨
6:20 家。父亲：铁灰色→暗红色（暴怒）→灰黑色（放弃）。母亲：暗褐色（颤抖）。自我感知：深灰色，浓度极高，质地粘稠，有黑色丝线状物蠕动。
6:50 村口等车。其他学生：浅黄/粉红/暗橙色（虚假的火焰）。
7:15 校车。车厢内综合色：灰黄色（油腻，令人窒息）。尝试筑墙，坚持约3分钟，失败。崩溃感强烈。
7:40 教室。王老师：暗黄色（失望+不耐烦）。全班注视：灰白色（薄尘）。
当前状态：湿冷，疲惫，筑墙后的虚脱感持续。头痛加剧。
他写完，停下笔，看着这行字。
筑墙后的虚脱感持续。
是的，就是这种感觉。不是身体的累，是精神被抽后的、深不见底的虚脱。像一口气跑了几十里山路，最后瘫在泥地里，连抬起一手指的力气都没有。
但他还得坐在这里。
还得听课，还得做题，还得考试。
还得承受那些目光，那些颜色，那些无休无止的、细细密密的压力。
像被钉在十字架上，每一天，每一小时，每一分钟。
早读结束了。第一节课是数学。
数学老师陈老师走进来，头发有点湿，肩上沾着雨水。她头顶的颜色是一种净的、但脆弱的淡蓝色，像初冬结的第一层薄冰，随时都会碎裂。
她在讲台上讲三角函数，声音很轻柔，但教室里很吵。后排几个男生在传纸条，中间几个女生在偷偷照镜子，只有前排几个成绩好的学生在认真听。
文祥也在听，但他听不进去。他“看见”陈老师头顶的淡蓝色，正在被教室里各种嘈杂的颜色侵蚀——烦躁的暗红，无聊的灰白，恶作剧的暗绿。那些颜色像污渍，一点点污染着那片脆弱的淡蓝。
他能“看见”陈老师的表情——她在努力维持镇定，但嘴角在微微颤抖，握粉笔的手指很用力，指关节发白。
突然，一个纸团从后排飞过来，砸在文祥桌上。
他愣了一下，抬头。后排几个男生正看着他，挤眉弄眼，头顶是恶作剧的暗绿色。其中一个，叫张浩的，朝他努了努嘴，示意他打开。
文祥犹豫了一下，拿起纸团，展开。
纸上用歪歪扭扭的字写着：“放学后厕所见。有事找你。”
没有落款。
但不用落款也知道是谁。
张浩。还有他那个小团体。三四个人，都是班里的“混子”，成绩垫底，但人高马大，家里有点钱，或者认识社会上的人。他们平时以欺负人为乐，尤其是欺负像文祥这样瘦小、沉默、没背景的。
文祥把纸团重新揉成一团，握在手心。
纸团很粗糙，硌得手心发疼。
他能感觉到自己的心跳在加快，一下，一下，撞在腔上。手心开始出汗，冷汗，冰凉的。
恐惧吗？
是的，恐惧。
那种熟悉的、冰冷的恐惧，从脚底爬上来，顺着脊椎往上爬，最后卡在喉咙里，让他呼吸困难。
但他“看见”的，不只是恐惧。
他还“看见”别的东西。
一种更深层的、更黑暗的东西，在他心里慢慢蠕动，慢慢抬头。
那是什么？
他不知道。
但他能感觉到它的存在。像埋在淤泥深处的一具腐烂的尸体，此刻被惊动了，开始缓缓上浮。
下课铃响了。
文祥坐在座位上，没动。
他看着张浩那几个人勾肩搭背地走出教室，头顶是亢奋的暗红色。他们经过他身边时，张浩特意停下来，拍了拍他的肩膀，力气很大，拍得他身体一晃。
“别忘了啊。”张浩说，脸上带着笑，但眼睛里没有笑意，只有一种冰冷的、猫捉老鼠般的戏谑。
文祥没说话，只是点了点头。
张浩满意地走了。
文祥继续坐着，看着窗外。
雨还在下。
第二节课是英语。第三节课是历史。第四节课是体育，但因为下雨，改在教室自习。
文祥一整天都心不在焉。
他听着课，但一个字也没听进去。他做着题，但笔尖在纸上划来划去，写不出一个完整的公式。他的注意力全在那一件事上——
放学后。厕所。
他能想象出会发生什么。
谩骂。推搡。也许还有更过分的——抢他的钱，撕他的书，或者像上次那样，把他关在厕所隔间里，从外面泼水。
每一次，他都害怕。害怕得全身发抖，害怕得想吐，害怕得想立刻死掉。
但这一次，除了害怕，他还有别的感觉。
一种奇怪的、近乎期待的感觉。
像等待一场注定到来的审判。
像等待一把悬在头顶的刀，终于落下来。
他知道这很病态。他知道这不正常。
但他控制不了。
那种深灰色的、粘稠的孤独，那些嘈杂的、无法关闭的颜色，那种筑墙失败后的虚脱感，还有父亲早上那种灰黑色的、彻底的放弃——
所有这些，像无数条冰冷的铁链，把他捆得死死的，动弹不得。
而在铁链的缝隙里，有什么东西正在生长。
黑暗的，粘稠的，带着腐烂气息的东西。
放学铃响了。
学生们欢呼着收拾书包，迫不及待地冲出教室。周五了，周末了，可以暂时逃离这个令人窒息的地方了。
文祥慢吞吞地收拾着。他把课本一本一本放进书包，动作很慢，很仔细，像在进行某种仪式。
教室里的人渐渐走光了。
最后只剩下他一个人。
他背起书包，走出教室。
走廊里很安静，只有他的脚步声在回荡。夕阳从西边的窗户斜射进来，把湿的空气染成一种病态的橘黄色。灰尘在光柱里飞舞，像无数细小的、金色的虫子。
他走下楼梯，穿过空荡荡的场，走向教学楼最西侧的那个厕所。
那是学校里最偏僻的一个厕所，平时很少人去，水管坏了很久，一直没人修。墙角长着黑色的霉斑，空气里弥漫着一股刺鼻的尿味和霉味。
文祥在厕所门口停下。
他能听见里面传来说话声，笑声，还有打火机“咔嚓”点燃的声音。
烟草的味道飘出来，混合着厕所固有的臭味，形成一种令人作呕的气味。
他深吸一口气，推开门。
厕所里很暗，只有一扇高高的、蒙着厚厚灰尘的气窗透进一点微弱的光。四个人站在里面——张浩，还有他那三个跟班。他们正靠着洗手池抽烟，看到文祥进来，都停下来，看着他。
空气安静了几秒。
然后，张浩笑了。他把烟头扔在地上，用脚碾灭，然后慢慢走过来，走到文祥面前。
他比文祥高一个头，身材壮实，校服袖口挽到手肘，露出结实的小臂。他低头看着文祥，脸上带着那种猫捉老鼠般的笑。
“来了？”他说。
文祥点点头。
“挺准时啊。”张浩伸手，拍了拍文祥的脸，力道不重，但带着明显的侮辱意味。“我还以为你不敢来了呢。”
文祥没说话，只是看着他。
他能“看见”张浩头顶的颜色——亢奋的暗红色，像烧红的炭。那红色里，还掺杂着别的东西——一种浑浊的、暴力的暗褐色，还有一丝……灰色的无聊。
是的，无聊。
对张浩来说，欺负他，也许只是一种打发时间的消遣。一种在枯燥的校园生活里，寻找一点的方式。
就像猫玩老鼠。不是因为饿，只是因为无聊。
“听说，”张浩凑近了些，嘴里喷出的烟味扑在文祥脸上，“你最近挺狂啊？”
文祥看着他，没说话。
“瞪我？”张浩的脸色沉了下来，“上次在走廊，你是不是瞪我了？”
文祥回想了一下。上周四，在走廊里，张浩和几个人打闹，撞到了他，他回头看了一眼。也许那一眼在张浩眼里，就成了“瞪”。
“我没有。”文祥说，声音很平静。
“没有？”张浩笑了，回头看了看他那三个跟班，“他说没有。你们信吗？”
那三个人哄笑起来，头顶是看戏的暗绿色。
“浩哥，这小子嘴硬啊。”
“得给他长长记性。”
张浩转回头，盯着文祥。他脸上的笑容消失了，取而代之的是一种冰冷的、带着暴戾的神情。
“跪下。”他说。
文祥的身体几不可察地僵了一下。
“我说，跪下。”张浩重复，声音更冷。
文祥没动。
“听不懂人话？”张浩伸手，一把抓住文祥的衣领，把他拽到面前。两人的脸离得很近，文祥能看见张浩眼睛里倒映出的、自己苍白的脸。
“我让你跪下，给我道歉。”张浩一字一顿地说，“为你瞪我那一眼。”
文祥看着他的眼睛。
那双眼睛里，除了暴戾和无聊，什么都没有。
没有怜悯，没有犹豫，甚至没有真正的愤怒。
就像一场游戏。一场单方面的、残忍的游戏。
而他，是游戏里那个注定要被折磨的玩偶。
文祥突然觉得，很累。
累到不想再挣扎，不想再害怕，不想再有任何情绪。
他慢慢低下头，看着自己沾满泥巴的鞋尖，看着湿的水泥地上那些深色的水渍，看着墙角那团黑色的、绒绒的霉斑。
然后，他做了一件让所有人都意想不到的事。
他缓缓地，跪了下去。
双膝接触冰冷湿的水泥地，发出轻微的“噗”声。
厕所里瞬间安静下来。
连张浩都愣住了。他抓着文祥衣领的手松开了，后退了一步，脸上第一次出现了一丝错愕。
他大概没想到文祥会这么脆。
他期待的，是反抗，是哭泣，是求饶。是那种能让他获得掌控感和满足感的、猎物的挣扎。
而不是这样。
不是这样平静的，顺从的，甚至带着一种……漠然的跪下。
文祥跪在那里，低着头，看着地面。他能感觉到水泥地的冰冷，透过薄薄的校服裤子，渗进膝盖，渗进骨头。他能闻到那股刺鼻的臭味，混合着烟味，在湿的空气里发酵。他能听见自己心跳的声音，很平稳，很规律，像一台运转良好的机器。
奇怪的是，他不觉得屈辱。
不觉得害怕。
甚至不觉得难过。
他只是觉得……空。
一种深不见底的、冰冷的空。
像一口被挖了水的井，只剩下黑暗的、光滑的井壁，和井底那一点点淤积的、发臭的污泥。
“我……”张浩身后一个小弟低声说，“真跪了……”
张浩回过神来。他脸上的错愕消失了，取而代之的是一种被冒犯的恼怒。文祥的顺从，没有给他带来预期的，反而让他觉得自己被耍了——就像一拳打在棉花上，非但没听到响，还被棉花的柔软弄得有些不知所措。
“你他妈……”张浩走上前，一脚踹在文祥肩膀上。
力道很大。文祥身体晃了一下，但没有倒。他维持着跪姿，只是肩膀传来一阵尖锐的疼痛。
“说话啊！”张浩吼道，“哑巴了？刚才不是挺能瞪吗？”
文祥抬起头，看着张浩。
他的眼神很平静，很空洞，像两口深不见底的井。井里什么都没有，没有恐惧，没有愤怒，甚至没有痛苦。
张浩被他看得心里发毛。他抬起脚，又想踹，但脚停在半空中，没落下去。
“浩哥，”另一个小弟小声说，“算了吧，怪没意思的……”
“没意思？”张浩转头瞪了他一眼，“你说没意思？”
那小弟缩了缩脖子，不敢说话了。
张浩转回头，盯着文祥。他必须做点什么，来挽回自己丢失的“面子”。他不能就这么算了，那会让他在小弟面前丢脸。
他左右看了看，目光落在洗手池旁那个坏了很久、积着半池污水的拖把池上。
池里的水是浑浊的灰黑色，水面浮着一层油腻的泡沫，还有几片烂菜叶和烟头。散发着刺鼻的、腐烂的气味。
张浩的眼睛亮了。
他走过去，拿起旁边一个破了一半的红色塑料水瓢，舀了满满一瓢污水。然后走回文祥面前，蹲下，把水瓢递到他面前。
“喝了。”他说，声音里带着一种残忍的兴奋。
文祥看着那瓢水。
浑浊的，灰黑色的，水面上浮着泡沫和垃圾。气味冲鼻，令人作呕。
他能“看见”张浩头顶的颜色——那团暗红色此刻燃烧得更加炽烈，几乎要滴出血来。红色里，那种浑浊的、暴力的暗褐色也更浓了，像搅拌在一起的血和泥。
他能“看见”另外三个人头顶的颜色——看戏的暗绿色，此刻也变得更加浓郁，还掺杂了一丝……兴奋的猩红。
他们在期待。
期待他反抗，期待他哭泣，期待他做出任何能让他们获得的反应。
文祥看了那瓢水很久。
然后，他伸出手，接过了水瓢。
他的手很稳，没有抖。
他双手捧着水瓢，举到嘴边。
污水的气味冲进鼻腔，是腐烂的、腥臭的、带着化学药剂和排泄物混合的、令人窒息的味道。
他闭上眼，张开嘴。
把水瓢倾斜。
冰冷的、浑浊的、带着难以形容的恶臭的液体，涌进他的嘴里。
第一口，他就想吐。
胃里翻江倒海，喉咙痉挛，眼泪瞬间涌了上来。
但他忍住了。
他强迫自己吞咽。
一口，两口，三口。
冰冷的污水顺着食道流下去，流进胃里。所过之处，带来一阵阵剧烈的、生理性的恶心和抗拒。
但他继续喝。
像完成某种仪式。
像进行某种献祭。
他把自己献祭出去。献给这场暴力，献给这些施暴者，献给这个冷漠的、灰色的世界。
喝吧。
喝下这污秽。
喝下这恶意。
喝下这所有加诸于身的、令人作呕的一切。
既然这个世界认为我是垃圾，那我就成为垃圾。
既然痛苦是唯一真实的感觉，那我就拥抱痛苦。
既然活着只是无尽的承受，那就在承受中，找到某种扭曲的、属于我的“存在”。
他喝完了。
最后一滴浑浊的液体滑过喉咙，留下火烧般的灼痛和令人作呕的余味。
他放下水瓢，水瓢掉在地上，发出空洞的“哐当”声。
他抬起头，看着张浩。
他的嘴角还挂着一点污水的泡沫，脸色苍白如纸，但眼神依然平静，依然空洞。
张浩看着他，脸上的兴奋消失了，取而代之的是一种……茫然，甚至是一丝不易察觉的恐惧。
他没见过这样的人。
没见过这样平静地喝下污水的人。
这超出了他的理解范围，超出了他“游戏”的规则。
“我……”他后退了一步，声音有点发虚，“你他妈……真喝了？”
文祥没说话，只是看着他。
“浩哥，走吧……”一个小弟拉了拉张浩的袖子，声音有点抖，“怪吓人的……”
张浩又看了文祥一眼，那眼神像看一个怪物。然后他转过身，挥了挥手。
“走。”
四个人匆匆离开了厕所。
脚步声远去，消失在走廊尽头。
厕所里重新安静下来。
只剩下文祥一个人，跪在冰冷湿的水泥地上。
他缓缓站起来，膝盖很疼，刚才跪得太久，有些麻木了。他走到洗手池边，打开水龙头。
水很凉。他掬起一捧，漱口。一遍，两遍，三遍。但嘴里那股腐烂的恶臭，怎么也漱不掉。那味道已经渗进去了，渗进舌头，渗进食道，渗进胃里，渗进他身体的每一个细胞。
他抬起头，看着镜子里的人。
脸色苍白得像鬼，嘴唇发紫，头发湿漉漉地贴在额头上。嘴角还有点污渍，他用袖子擦了擦。
镜子里的那个人，很陌生。
眼睛很黑，很深，像两口枯井。井里什么都没有，只有一片深不见底的、冰冷的黑暗。
他能“看见”自己头顶的颜色吗？
还是看不见。
但他能感觉到。
那团深灰色的、粘稠的东西，此刻正在发生变化。
颜色在变深，变得近乎黑色。质地变得更加粘稠，几乎要凝固。而在那团黑色的中心，有什么东西正在滋生。
冰冷的，黑暗的，带着毁灭气息的东西。
像一颗种子，在腐烂的淤泥里，悄悄发了芽。
文祥看着镜子里的自己，看了很久。
然后，他扯了扯嘴角。
一个极其微小的，几乎看不见的弧度。
像是在笑。
又像是在哭。
他转过身，背起书包，走出厕所。
走廊里空无一人，夕阳的光从尽头的窗户斜射进来，把一切都染成那种病态的橘黄色。他的脚步声在空旷的走廊里回荡，一步，一步，沉重而缓慢。
走出教学楼时，天已经快黑了。
雨停了。天空是深沉的灰蓝色，云层散开了一些，露出西边天际一抹黯淡的、垂死的橘红。空气湿而清新，带着雨后泥土和植物的气息。
文祥沿着街道往车站走。
鞋还是湿的，每走一步都发出“噗嗤”的声音。胃里很难受，那股恶臭挥之不去，一阵阵恶心往上涌。但他忍住了，没有吐。
路过那家凉茶铺时，他停下脚步。
卷帘门已经拉下来了，门上用粉笔写着“今售罄”。门口的小黑板上，还留着下午的字迹：癍痧、廿四味、菊花茶。
他站了一会儿，然后继续往前走。
走到等车的路口时，最后一班校车刚刚开走。车尾灯在暮色里闪烁了几下，然后拐过街角，消失了。
文祥站在原地，看着车消失的方向。
他没有追，也没有喊。
只是静静地看着。
然后，他转过身，朝另一个方向走去。
不是回家的方向。
是镇子外面的方向。
他沿着公路走。路上车不多，偶尔有货车呼啸而过，车灯刺眼，扬起一片水雾。路两旁是稻田，被雨水洗过的稻叶在暮色里泛着深绿色的光。更远处是山，黑黢黢的轮廓，像一头沉睡的巨兽。
他走了很久。
走到一个废弃的砖窑厂。
那是镇上多年前的乡镇企业，早就倒闭了，只剩下几座破败的砖窑，像巨大的、沉默的坟墓，矗立在荒草丛中。
文祥走进去。
砖窑里很黑，很安静，只有风声穿过破洞的呼啸声。空气里有尘土和腐烂稻草的味道。他找了个相对燥的角落，坐下，背靠着冰冷的砖墙。
他从书包里拿出那个黑色笔记本，翻到最新的一页。
拿出笔，借着窑口透进来的、最后一点天光，开始写。
9月19 周五 暮
地点：学校西侧厕所。
对象：张浩等四人。
事件：被强迫饮用拖把池污水。
自我反应：下跪，平静接受，完整饮下。
施暴者情绪色：张浩-暗红色（亢奋→茫然→恐惧）。跟班-暗绿色（看戏→兴奋→不安）。
饮下时感知：液体温度-冰冷。气味-腐烂、化学药剂、排泄物混合恶臭。口感-粘稠，有悬浮颗粒。吞咽时食道灼痛，胃部痉挛。
饮下后自我感知：
1. 生理：持续恶心，口腔至食道残留恶臭，无法消除。胃部不适。
2. 心理：无屈辱感，无恐惧感，无愤怒感。初始为“空”，深不见底的空。随后，于空之深处，有“异物”滋生。
3. 情绪色变化（自我感知推测）：原深灰色团，色度加深近黑，质地进一步粘稠化。中心处有新生“核”，性状不明，色极黑，质冰冷，有微弱但清晰的“存在感”。
备注：此次事件与以往受欺性质不同。并非承受，而是…选择。选择饮下。为何选择？待思。
新增疑问：我是否在通过承受极致污秽，试图“验证”或“确认”某种自身早已存在的“肮脏”？
他写完，停下笔。
手指在颤抖，很轻微，但他能感觉到。
不是害怕。
是别的东西。
一种冰冷的、黑暗的、带着奇异兴奋的东西，顺着脊椎往上爬。
他看着自己写下的字。
“选择”。
是的，是选择。
他可以选择不喝。可以选择反抗，可以选择逃跑，可以选择哭泣求饶。
但他选择了喝。
平静地，顺从地，甚至带着一种扭曲的“坦然”，喝下了那瓢污水。
为什么？
笔记本上写的原因，是真的吗？
通过承受极致污秽，来验证自身早已存在的肮脏？
也许吧。
但好像，又不止这些。
他合上笔记本，塞回书包。然后抱着膝盖，把脸埋进去。
砖窑里很黑，很冷。风从破洞吹进来，发出呜呜的响声，像谁的哭声。远处传来狗叫声，一声，两声，然后消失。更远处，是镇子方向隐约传来的、模糊的人声和车声。
那个世界，很热闹，很鲜活，充满了各种各样的颜色。
但那些颜色，都和他无关了。
他选择了留在这个黑暗的、冰冷的、只有一种颜色的世界里。
选择了跪下。
选择了喝下。
选择了……成为自己所承受的一切。
胃里又是一阵翻涌。
他猛地站起来，冲到砖窑角落，弯下腰，剧烈地呕吐起来。
晚上喝的那点粥，中午没吃完的半个馒头，还有刚才那瓢污水——混合着胃酸和胆汁，一股脑地吐了出来。刺鼻的酸臭在空气里弥漫，他吐得眼泪都出来了，吐到胃里空空如也，只剩下痉挛的疼痛。
吐完了，他瘫坐在地上，靠着砖墙，大口喘气。
嘴里还是那股恶臭，但混合了胃酸的酸苦，更加难以忍受。
他从书包侧袋里拿出水壶，喝了一口水，漱了漱口，吐掉。
然后，他重新坐好，抱着膝盖，看着窑口外那片深蓝色的、渐渐浮现出星星的夜空。
很累。
身心俱疲的那种累。
但在这极致的疲惫深处，有一种奇异的、冰冷的平静。
像风暴过后，海面虽然还起伏着余波，但风暴眼已经过去了。在最中心的位置，是一片绝对的、死寂的平静。
他在那片平静里，坐了很久。
直到夜色完全降临，直到星星布满了天空，直到镇子方向的灯光一盏盏熄灭，直到整个世界都沉入睡眠。
然后，他站起来，拍掉身上的灰尘，背起书包，走出砖窑。
月光很亮，照在荒草丛生的空地上，给一切都镀上了一层清冷的银白。他的影子被拉得很长，摇摇晃晃地投在地上，像一个沉默的、忠诚的伴侣。
他沿着来时的路，往回走。
脚步很慢，但很稳。
路过那棵歪脖子龙眼树时，他又停下，看了一眼树下。
月光下，树影婆娑。那只狸花猫不知从哪里钻出来，蹲在树旁，黄色的眼睛在黑暗里发着光，静静地看着他。
文祥也看着它。
一人一猫，在月光下，隔着几步的距离，静静地对视。
然后，猫站起来，转身，悄无声息地消失在草丛里。
文祥也转过身，继续往家走。
走到家门口时，已经是深夜了。屋里黑着灯，父母应该都睡了。他轻手轻脚地推开门，走进去，脱掉湿透的鞋，赤脚走上楼。
回到房间，关上门。
他没有开灯，只是摸黑脱掉湿衣服，换上净的。然后躺到床上，拉过被子盖住自己。
被子里有阳光晒过的味道，是母亲今天白天晾出去的。燥的，温暖的，带着一点点洗衣粉的清香。
这味道很熟悉，很安全。
但在这一刻，却让他感到一种尖锐的、几乎要落泪的难过。
他把脸埋进枕头里，深深吸了一口气。
然后，他闭上眼睛。
在彻底的黑暗和寂静里，他“看见”了。
不是用眼睛。
是用那种更深层的感知。
他“看见”自己躺在床上，瘦小的身体蜷缩着，像里的胎儿。他“看见”自己头顶那片颜色——不再是深灰色，而是一种接近纯粹的、浓稠的黑色。那黑色在缓缓流动，像石油，像沥青，粘稠，沉重，散发着冰冷的气息。
而在那黑色的中心，那个新生的“核”，此刻更加清晰了。
很小，但很亮。
不是发光的亮，是吸收一切光的、纯粹的黑暗的亮。
像宇宙中的黑洞。
冰冷，寂静，带着吞噬一切的力量。
文祥“看着”那个核，看了很久。
然后，他在心里，很轻很轻地，对它说：
欢迎。
欢迎来到，这个破碎的世界。
窗外，月光如水。
远处，传来一声悠长的、孤独的火车汽笛声，划破寂静的夜，然后渐渐远去，消失在天际。
夜还很长。
而他的路，也还很长。
（第八章 完）