她的嘴被封着，只能发出呜呜的悲鸣。
而在他们的身后，一架专业的摄像机，正对着他们。
红色的录制指示灯，一闪一闪。
像一只恶魔的眼睛。
“你来了。”
顾城开口了。
他的声音，不再是电话里那种经过处理的金属摩擦声。
而是一种很净，甚至有些温和的男声。
如果不是在这种场景下听到，你甚至会觉得，这个声音很好听。
他缓缓地转过身。
帽子下，是一张过分清秀的脸。
皮肤很白，嘴唇很薄，鼻梁上架着一副金丝眼镜。
他看起来，就像一个还没毕业的，害羞的大学生。
一个文弱的，无害的，甚至会让人心生好感的邻家男孩。
可就是这张脸。
这张脸的主人，亲手将那些鲜活的生命，变成了冰冷的“艺术品”。
“你比我想象中，来得更快一些。”
他看着我，眼神里带着一丝欣赏。
那不是男人看女人的眼神。
而是一个艺术家，在审视自己最完美的作品。
“你比我想象中，更丑陋一些。”
我开口，声音嘶哑，却充满了毫不掩饰的恨意。
他愣了一下，随即笑了。
“是吗？”
“也许吧。”
“在艺术面前，外表的皮囊，是最不重要的东西。”
“重要的是灵魂。”
“是灵魂在极端环境下，迸发出的，那种极致的美。”
他张开双臂，像是在拥抱整个城市的夜景。
“你看看这里。”
“多美的舞台。”
“脚下是沉睡的众生，头顶是无尽的苍穹。”
“我们站在这里，就像站在神明的位置，俯瞰着庸碌的人间。”
“而你，许昭。”
他放下手臂，目光灼灼地看着我。
“你是我所有作品里，最特别，最让我痴迷的一个。”
“为什么？”
“因为你身上，有一种矛盾的美感。”
“你的外表，脆弱，普通，像一株随处可见的，无人问津的野草。”
“但你的灵魂，却充满了坚韧的，不屈的生命力。”
“你就像一块璞玉，需要最剧烈的打磨，才能绽放出最耀眼的光芒。”
“所以，这一切都是你安排的？”我冷冷地打断他，“你故意让手机到我手里，故意引导我发现一切，故意让我陷入恐惧和绝望？”
“不，不，不。”他摇了摇手指，镜片后的眼睛里闪着狂热的光。
“我不是安排，我是引导。”
“我只是一个卑微的引路人，引导你的灵魂，走向它本该抵达的，艺术的圣殿。”
“从你在二手市场，拿起那台手机开始。”
“从你颤抖着拨通报警电话开始。”
“从你看到纺织厂里，那些为你准备的‘前奏’开始。”
“你的恐惧，你的愤怒，你的挣扎，你的绝望……”
“每一种情绪，都像最顶级的颜料，在为我们今晚的最终章，做着最完美的铺垫。”
“你是个疯子。”
我的牙齿咬得咯咯作响。
“疯子？”他低声笑了起来，“人们总是把无法理解的天才，称为疯子。”
“梵高是疯子，尼采是疯子。”
“他们只是看到了，凡人看不到的，世界背后的真实。”
“而我，也只是看到了，人性深处，最真实的美。”