我的心，在那一刻，彻底死了。
我对这个家，最后一丝幻想和期待，也随之灰飞烟灭。
“好。”我深吸一口气，声音平静得可怕，“既然你们这么为顾家着想，这么为顾伟着想，那这个儿子，你们也别要了。”
我转身走进我那个狭小的卧室，拿出那个陪我南下北上的旧行李箱，开始收拾东西。
我没什么可带的。几件换洗的衣服，一本陪伴我多年的菜谱笔记，还有我视若生命的那套德国进口厨刀。
“你这是什么？翅膀硬了要造反啊？”我妈跟在我身后，喋喋不休地骂着，“我告诉你顾远，你今天要是敢走出这个门，就永远别回来！”
我爸也在客厅里咆哮：“反了天了！为了一个女人跟家里闹！我顾建国没你这种不孝子！”
我没有理会他们的叫骂，拉上行李箱的拉链，拖着它，头也不回地走向门口。
在握住门把手的那一刻，我停了下来，没有回头，只是冷冷地说了一句：
“从今天起，我顾远，与你们断绝所有关系。是死是活，各安天命。”
“砰！”
我用力摔上门，将所有的咒骂和咆哮，都隔绝在身后。
走在上海深夜冰冷的街道上，我第一次感到如此自由，也如此孤单。我的过去，被我亲手埋葬了。我的未来，又在何方？
### 3. 谷底逢生
身无分文，众叛亲离。
这就是我，顾远，28岁的人生写照。
我住进了火车站附近一家最廉价的旅馆，每天80块钱，房间小得只能放下一张床，空气中弥漫着湿的霉味和劣质消毒水的味道。
白天，我像个孤魂野鬼一样在街上游荡，看着车水马龙，高楼林立，却没有一处是我的容身之所。夜晚，我就躺在那张吱呀作响的硬板床上，睁着眼睛，一遍遍回想过去八年的点点滴滴。
心，像被放在油锅里反复煎炸，痛得我无法呼吸。
半个月后，我口袋里只剩下最后两百块钱。我不能再这样下去了。
为了生存，我走进了一家看起来生意冷清的深夜食堂。
“老板，招人吗？后厨打杂，洗碗切菜，什么都行。”
老板是个四十多岁的中年男人，一脸愁容地打量着我：“我这小店都快开不下去了，哪有钱请人。”
“不要钱，”我看着他后厨案板上那些还算新鲜的食材，说道，“管吃管住就行。”
老板大概是看我实在可怜，犹豫了半天，终于点了点头。
于是，我便在这家名为“暖夜”的小食堂里，开始了我的打工生涯。
老板的厨艺很一般，翻来覆去就是那几样家常菜，味道平平无奇，难怪生意不好。我每天除了洗碗扫地，就是帮他备菜。他渐渐发现我的刀工又快又好，切出来的土豆丝均匀，肉片薄如蝉翼，便把切配的活儿全交给了我。
子就这么不咸不淡地过着。
直到那天晚上，店里来了一个不速之客。
那是个看起来四十岁左右的男人，穿着一身剪裁得体的定制西装，气质儒雅，但眉宇间却透着一股不怒自威的挑剔。
他一口气点了五六个菜，每道菜只尝了一口，就放下了筷子，眉头越皱越紧。
老板战战兢兢地凑上去：“先生，是……是菜不合胃口吗？”