离开江州的第三年春天，明天走到了江南。
说是走，其实也不全是。有时搭船，有时坐车，有时就真的用脚走。三年时间，他看过北方的雪，南方的雨，西边的山，东边的海。
包袱里的书换了一茬又一茬，衣服磨破了又补，补了又磨，最后脆换了身粗布短打，看起来跟寻常行脚商没什么两样。
只是眼睛不一样。
那双眼睛还是黑亮，但更沉了，像是把看过的山川湖海都装了进去，沉甸甸的，又清澈澈的。
这天傍晚，他到了一个小镇。镇子依山傍水，白墙黛瓦，石板路被雨水洗得发亮。空气里有股湿润的草木香，混着炊烟的味道。
明天找了家客栈住下。客栈不大，但净。老板娘是个四十来岁的妇人，说话带着吴侬软语：“客官打哪儿来？”
“北边。”明天说。
“远着咧。”老板娘给他倒了茶，“吃饭不？今儿有新鲜的笋，刚从山上挖的。”
“好。”
饭菜简单，一碟笋，一碗米饭，一壶黄酒。明天坐在窗边慢慢吃。窗外是条小河，河上有石桥，桥边有棵老柳树，柳条垂到水里，随着水流轻轻摆动。
正吃着，隔壁桌来了个老头。老头很老了，头发全白，脸上皱纹深得像刀刻，但眼睛很亮，亮得不像老人的眼睛。他也要了笋和米饭，吃得慢条斯理。
明天注意到，老头拿筷子的手很稳，一点不抖。吃饭时腰背挺直，像棵老松。
吃完饭，明天起身回房。经过老头身边时，老头忽然开口：“小友从北边来？”
明天停下脚步：“是。”
“走了多久？”
“三年。”
老头点点头，不再说话，继续吃饭。
第二天一早，明天去镇外爬山。
山不高，但陡。石阶一级一级，蜿蜒向上。走到半山腰，有座小亭子，明天进去歇脚。亭子里已经有人了，正是昨晚那个老头。
老头坐在石凳上，面前摆着个小火炉，炉上煮着茶。茶香混着山间的雾气，袅袅地飘。
“小友也来爬山？”老头抬眼看他。
“随便走走。”明天在对面坐下。
老头倒了杯茶推过来：“尝尝，山上的野茶。”
茶色清亮，入口微苦，回味甘甜。明天喝了一口，点头：“好茶。”
“茶好不好，看什么人喝。”老头说，“懂的人喝，是茶；不懂的人喝，是水。”
明天没接话，只是看着亭外的山景。晨雾还没散，远处的山峰若隐若现，像水墨画。
“小友走了三年，”老头忽然说，“可曾找到要找的东西？”
明天转过头：“我没找什么，就是看看。”
“看什么？”
“看看山，看看水，看看人。”
老头笑了，皱纹舒展开：“看山是山，看水是水；看山不是山，看水不是水；看山还是山，看水还是水。小友到了哪一步？”
这话有些玄，明天想了想：“我不知道。我就是看。”
“好一个‘就是看’。”老头点头，“能‘就是看’，不容易。”
茶煮好了，两人慢慢喝。山风穿过亭子，带来松涛声，哗哗的，像海浪。
“老人家在这儿住？”明天问。
“住了几十年。”老头说，“以前也走过不少地方，老了，走不动了，就回来。”
“都去过哪儿？”
“北到雪原，南到海岛，西过大漠，东临沧海。”老头说得很淡，像在说别人的事。
明天心里一动：“那些地方……什么样？”
“雪原的雪，白得刺眼，冷得能冻掉骨头。海岛的浪，大得能掀翻船，咸得发苦。大漠的风，能把石头吹成沙。沧海的水，望不到边，蓝得让人心慌。”
“那……为什么要去？”
“为什么要去？”老头重复了一遍，笑了，“因为在那儿。”
这话说得没头没脑，但明天听懂了。因为山在那儿，所以去爬；因为海在那儿，所以去看。没有为什么，就是要去。
“小友，”老头忽然问，“你信命吗？”
明天沉吟片刻：“我爷爷说，命是定的，运是变的。”
“你爷爷是明白人。”老头说，“命是天定，运是人为。但还有一样东西，在天命与人运之间。”
“什么？”
“道。”老头说得很轻，但这个字落在亭子里，沉甸甸的。
明天没说话。他在学堂读过老庄，知道“道”是什么，但总觉得那是书里的东西，离自己很远。
“道在哪儿？”他问。
老头指了指亭外的山：“在那儿。”又指了指自己的心：“也在这儿。”
“我不懂。”
“现在不懂，以后会懂。”老头站起身，“茶喝完了，该下山了。”
两人一起下山。老头走得慢，但稳，每一步都踏得实实的。明天跟在旁边，发现老头走路的姿势很特别——不是老人常见的蹒跚，而是一种从容的、有节奏的步伐。
“老人家，”明天忍不住问，“您练过武？”
老头看了他一眼：“练过一点。”
“为了强身？”
“为了活命。”老头说，“年轻时走南闯北，没点本事，活不下来。”
明天想起自己这三年，也遇到过几次险——山贼、猛兽、恶人。能活下来，一半靠运气，一半靠机警。如果会武，也许会从容些。
“能教我吗？”他脱口而出。
老头停下脚步，看着他。那双老眼很亮，亮得像要看透他的五脏六腑。
“为什么想学？”
“为了……活着。”明天说，“为了能继续走下去。”
老头看了他很久，点点头：“明天早上，山脚河边见。”
第二天天还没亮，明天就起来了。走到山脚河边时，老头已经在那儿了。他穿着一身短打，正在河边打拳。
拳打得很慢，一招一式，清清楚楚。但明天看得出来，那慢里有种说不出的力量，像水下的暗流，表面平静，内里汹涌。
打完一套，老头收势，气息平稳：“想学？”
“想。”
“学武很苦。”
“我不怕苦。”
老头点点头：“那就从站桩开始。”
他示范了一个姿势：两脚与肩同宽，膝盖微曲，双手虚抱于前，像抱着一颗球。
“站半个时辰。”
明天照做了。刚开始还好，过了半柱香，腿开始抖，腰开始酸，胳膊也开始沉。他想动，但看见老头闭着眼站在旁边，纹丝不动，就咬牙忍着。
汗流下来，滴进眼里，涩涩的。他不敢擦，就这么站着。
太阳慢慢升起来，河面上泛起金光。有鸟飞过，叽叽喳喳的。
明天听着那些声音，忽然觉得，时间变得很慢很慢，慢到能听见自己的心跳，听见血液流动的声音。
不知过了多久，老头开口：“好了。”
明天一个趔趄，差点摔倒。腿已经麻木了，像不是自己的。
“明天继续。”老头说，“记住这个感觉。”
从那天起，明天每天早上都来河边。站桩，打拳，练呼吸。老头教得仔细，每个动作都拆解得很清楚。但他从不解释为什么这么练，只是说：“练到一定时候，自然明白。”
半个月后，明天发现自己走路更稳了。以前走长路会累，现在走一天也不觉得什么。呼吸也变得绵长，晚上睡觉时，能听见自己的呼吸声，均匀得像汐。
这天练完，老头没让他走，而是带他去了山里的一处瀑布。
瀑布不大，但水流很急，哗哗地砸在潭里，溅起白茫茫的水雾。
“站到瀑布下面去。”老头说。
明天愣住了：“什么？”
“站到瀑布下面，让水冲你的背。”老头语气平淡，“一个时辰。”
明天看着那瀑布，水花四溅，声音震耳。他深吸一口气，脱了上衣，走进潭里。水很凉，激得他打了个寒颤。走到瀑布下，水流砸在背上，像无数针在扎。
疼，冷，喘不过气。他想退出去，但想起老头的话，咬牙挺着。
时间变得很漫长。每一秒都像一年。水不停地砸，背已经麻木了，只有刺骨的冷。他闭上眼睛，努力调整呼吸，但水流太急，呼吸被打乱，口闷得发慌。
就在他觉得自己要撑不住时，忽然有一股暖流从小腹升起，慢慢地扩散到四肢百骸。那股暖流很微弱，但很顽强，像冬夜里的一点火星，慢慢地驱散寒冷。
一个时辰后，老头叫他出来。
明天爬上岸，浑身发抖。但奇怪的是，虽然冷，但精神很好，眼睛格外清明。
“感觉到了？”老头问。
“感觉到……一股暖流。”
“那是气。”老头说，“你练了半个月，气已经生出来了。今天借瀑布的冲力，把它出来。”
明天低头看自己的手。手掌通红，但掌心好像……有什么东西在跳动，热热的。
“气是什么？”他问。
“气是生命之本。”老头说，“凡人用气活命，武者用气强身，修道者用气求长生。”
“修道？”
老头看着他，眼神很深：“小友，你走了三年，看了三年，可曾想过，这世间除了肉眼能见的，还有肉眼不见的？”
明天想起了爷爷。爷爷去世时，他握着爷爷的手，能感觉到有什么东西从爷爷身体里流走，凉凉的，空空的。
那时候他想，那是什么？是魂吗？魂又是什么？
“我想过。”他说，“但想不明白。”
“想不明白，就去修。”老头说，“修到明白为止。”
从那天起，老头开始教他更多。
不只是练武，还有打坐、冥想、观想。教他感受天地之气，感受月精华。教他内视己身，看气血运行，看经络走向。
明天学得很认真。他发现自己对这些东西有种天生的亲近感，像是早就知道，只是忘了，现在被重新唤醒。
一个月后，老头要走了。
“我要去个地方，”他说，“不能再教你了。”
明天有些不舍：“还能再见吗？”
“有缘自会再见。”老头从怀里掏出一个小布包，“这个给你。”
布包里是一本书，纸已经黄了，边角磨得发毛。封面上没有字。
“这是什么？”
“我年轻时得的。”老头说，“看不懂，留着也没用。你识字，或许能看懂。”
明天翻开书。里面的字很奇怪，不是常见的楷书，而是一种古朴的篆字。他勉强能认出几个：“道”、“气”、“丹”、“神”。
“这是……”
“修真之法。”老头说得很平静，“但能不能修成，看你的造化。”
明天握着那本书，觉得沉甸甸的。不是因为书重，是因为书里的东西重。
“老人家，”他问，“您修过吗？”
老头笑了，笑容里有种说不出的沧桑：“修过，没修成。资质不够，缘分不到。”他顿了顿，“但你不一样。你身上有股气，很净，很纯粹。或许能成。”
“修真是为了什么？”明天问，“长生？神通？”
“为了明白。”老头说，“明白自己是谁，从哪儿来，到哪儿去。明白这天地是什么，为什么。”
这话跟爷爷说过的话很像。爷爷说，读书是为了明理。修真呢？也是为了明理吗？
“我该去哪儿修？”明天问。
“哪儿都行。”老头说，“山里有山里的道，水里有水里的道，人世间有人世间的道。你在哪儿悟，就在哪儿修。”
老头走了。背着个小包袱，拄着拐杖，慢慢地走远了。明天站在河边，看着他消失在晨雾里，忽然觉得，这相遇像一场梦。
回到客栈，明天开始研究那本书。
书里的文字艰深晦涩，很多字不认识，很多话看不懂。但他不着急，一个字一个字地认，一句话一句话地琢磨。遇到实在不懂的，就放下，等过些子再看，忽然就懂了。
像是在跟一个古老的灵魂对话，需要耐心，需要诚意。
他开始按照书里的方法修炼。
每天早上打坐，感受天地之气；白天走路时，调整呼吸节奏；晚上睡觉前，观想星辰。
慢慢地，他发现自己的感知变了。
能听见更远的声音——不是用耳朵听，是用心听。能看见更细微的东西——不是用眼睛看，是用神看。能感觉到风的流向，水的脉动，山的呼吸。
这个世界，好像变得……更真实了。
但也更虚幻了。
真实是因为，他看见了以前看不见的东西；虚幻是因为，他开始怀疑，以前看见的，是不是真的。
这天夜里，他打坐时，忽然看见了一道光。
那光从眉心升起，金灿灿的，温暖得像太阳。光里有个小人，盘膝而坐，面容模糊，但能看出来，是他自己。
小人睁开眼睛，看着他。
他也看着小人。
两个“我”对视着，像是在互相辨认。
许久，小人笑了。他也笑了。
然后光散了，小人不见了。
明天睁开眼睛，发现自己泪流满面。
他不知道为什么哭，但就是想哭。像是有什么东西，被尘封了很久，现在终于破土而出。
他走到窗边，推开窗。
月亮很圆，很亮，银辉洒在河面上，波光粼粼。远处有蛙鸣，一声一声，清脆得像玉磬。
明天看着那月亮，看了很久。
然后他回到桌前，摊开纸，磨墨。
他要给西街的街坊们写信。
告诉王婶，他很好，遇见了一个老人家，教了他很多东西。
告诉春梅，南方的笋很鲜，等回去的时候，给她带种子。
告诉刘木匠，山里的木头很香，可以做很好的家具。
告诉周掌柜，他找到了一本书，书里有另一个世界。
写完信，天快亮了。
明天把信折好，放进信封。然后收拾包袱，准备离开这个小镇。
镇子还在沉睡，石板路上只有他一个人的脚步声。
走到镇口时，他回头看了一眼。
白墙黛瓦，小桥流水，炊烟袅袅。很美，很静。
但他知道，该走了。
路还长，道还远。
他要走下去，修下去。
为了明白，为了看见，为了那个在光里对他笑的小人。
也为了爷爷。
为了爷爷没看见的世界，没明白的道理。
晨风吹起他的衣角，路在脚下，蜿蜒向远方。
明天深吸一口气，迈步。
这一步，踏得很稳，很实。
像是踏在道的起点上。